Maradonismo literario (ajeno) en súbitos y fugaces arranques (ojo que PARECE fácil porque estos genios son humildes, pero en la cancha se ven los pingos)
Con el caos como elemento
la mano se obstina;
esquiva la distancia
del teclado,
huye de Lo Otro. Para
estar más cerca y
a la vez, distante.
Juega a poder decirlo,
pero no:
teme reconocerse en el eco
de una voz lejana.
Falta
tanta letra bajo el puente,
a la intemperie,
tanta forma
disparada
y el poema que no llega.
...
“...cada vez que crees saber la respuesta a una pregunta, descubres que la pregunta no tiene sentido.”
Paul Auster (1947) – El país de las últimas cosas.
“El amor es la respuesta, pero mientras la esperas, el sexo te plantea unas cuantas preguntas”
Woody Allen (1935)
Gracias OC por gambetear a Auster, desbordar y tirarme el centro…
ROMEO AND JULIET
Act 3, Scene 4
SCENE IV. A room in Capulet's house.
[…]
CAPULET
Sir Paris, I will make a desperate tender
Of my child's love: I think she will be ruled
In all respects by me; nay, more, I doubt it not.
Wife, go you to her ere you go to bed;
Acquaint her here of my son Paris' love;
And bid her, mark you me, on Wednesday next—
But, soft! what day is this?
PARIS
Monday, my lord,
CAPULET
Monday! ha, ha! Well, Wednesday is too soon,
O' Thursday let it be: o' Thursday, tell her,
She shall be married to this noble earl.
Will you be ready? do you like this haste?
We'll keep no great ado,--a friend or two;
For, hark you, Tybalt being slain so late,
It may be thought we held him carelessly,
Being our kinsman, if we revel much:
Therefore we'll have some half a dozen friends,
And there an end. But what say you to Thursday?
PARIS
My lord, I would that Thursday were to-morrow.
[…]
William Shakespeare (1564 – 1616)
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
César Vallejo (1892 – 1938)
Sobre un aserto de Beatriz Vignoli (gracias Bea)
(*) afeite = cosmético
...
"Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol:
y de pronto anochece."
Salvatore Quasimodo (1901-1968)
"Los profanos sentimos desde siempre vivísima curiosidad por saber de dónde el poeta, personalidad singularísima, extrae sus temas -en el sentido de la pregunta que aquel cardenal dirigió a Ariosto- y cómo logra conmovernos con ellos tan intensamente y despertar en nosotros emociones de las que ni siquiera nos juzgábamos acaso capaces. Tal curiosidad se exacerba aún ante el hecho de que el poeta mismo, cuando le interrogamos, no sepa respondernos, o sólo muy insatisfactoriamente, sin que tampoco le preocupe nuestra convicción de que el máximo conocimiento de las condiciones de la elección del tema poético y de la esencia del arte poético no habría de contribuir en lo más mínimo a hacernos poetas."
Sigmund Freud - "El poeta y los sueños diurnos" (1907)